"Superstitions"

Et tu crois aller où?

À l’aube qui se dérobe sous les papiers cendrés ?

À l’aube des pare-brise révoltés,

Quand cendre la neige qui n’a pas eu lieu,

Quand les flots menacent l’amer?

Balloté aux bords des bandes d’arrêt d’urgence,

Moi qui flotte au bouillon des yeux glauques

Moi poché comme l’œuf de la plus amère recette.

La page claque comme lourd vantail,

Sinistre effet des plus longues attentes.

Compte les doigts coupés dans l’herbe

Qui dansent benoîtement pour la dernière fois!

Mais  le souffle s’aspirera en secret pour que cesse la rumeur,

Le frais succédera à l’oxyde, le dilué au tragique,

L’effervescent, le limpide au charbon des jours sans pluie.

Le chat sans crainte passera sous l’échelle de mon rêve,

La queue en amande,

Et le rêve grimpera, incurvé sur cette virgule,

Inscrit à la pointe de la craie

Comme le point blanc de la fin.