Je suis une fleur à pétales tubulaires comme ces fleurs communes que tant de mémères affectionnent sous leurs tabliers bleus. Je les vois déjà, ces boulangères de cinéma, ces matrones pagnolesques, me parquer dans leurs parterres, leurs bacs à fleurs, leur clos de roches grises.
Le pompon les extasie, que voulez-vous!
Je naquis affublée d’un nom supportable, mais déjà l’on m’hybridait pour que règne l’ordre dans les allées. Comble de l’indignité, comme s’il fallait à mes concepteurs répéter platement la réalité, bégayer avec elle en bêlant, ils me qualifièrent de « globe orange ».
« Trolle hybride globe orange ». Pouvait-on davantage me priver du parfum des choses ?
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